Poesia é normal

No último fim de semana, havia 19.782 indígenas infectados pela covid-19, no Brasil. Deles, 596 já tinham ido a óbito, como diz o jargão policial. Fora dos aldeamentos e da periferia para onde vao os expulsos por toda sorte de pretexto de suas terras, outra doença concorre com o novo coronavírus. É o que Pierre Weil, doutor pela Universidade de Paris chamou de normose. Uma espécie de mal psíquico que bem poderia utilizar como lema o pensamento às vezes subjacente, mas jamais totalmenrte ocultado por muitos dos profissionais a quem está entregue o combate à pandemia: se todos um dia morreremos, por que nos afligir com os que morrem pela covid-19? Lembra isso o que o professor José Ribamar Bessa Freire(UFRJ), o Babá de nossa estima, comenta em sua coluna Tá qui pra ti do último fim de semana. (Diário do Amazonas, 02 de agosto,2020). Para mostrar a sensibilidade aguçada do professor amazonense, basta o título do texto publicado - Pandemia e normose no espaço de uma manhã. Se isso não é poesia, nem sei o que direi que é.

Crepúsculo de quase-deuses

O sucesso inebria e ensandece. E a opção pelos fins, quando os meios são desprezados, põe a perder as melhores intenções. Imaginem-se quando não é bem esse o caso e as intenções cuidadosamente ocultadas aparecem! Tudo resulta no triste e vergonhoso espetáculo a que todos assistimos: os milicianos da justiça, vingadores e justiceiros, mais que promotores da Justiça e magistrados, caem como cai o sol todo fim de tarde. Sem a beleza e o colorido do astro, e talvez porque desafiaram a luz que ele projeta sobre todas as coisas. Sérgio Moro, Deltan Dalagnoll e sua grei revelam-se mais perigosos e sórdidos que os por eles acusados. Com a agravante de terem enganado milhões de brasileiros, muitos dos quais julgaram possível pensar com os intestinos, não com o cérebro. Em lugar dos neurônios, o bíle. Não é só isso, todavia, que agrava e torna maior o tamanho de seus crimes. As relações escusas com autoridades e patrocinadores de outro país trazem ao rol de ilícitos por eles praticados crimes que em tempos de guerra ocupam o pelotão de fuzilamento. Ainda bem que não estamos em guerra convencional! Também podemos não estar assim tão próximos de vê-los sentados no banco dos réus, que a confissão reiterada de Ônix Lorenzoni, o criminoso arrependido e multado, ajuda a prever.

No Brasil sabe-se que tudo mata, desde a caneta que aprofunda a desigualdade até a milícia protegida por poderosos patrocinadores, para dizer o menos. Também se sabe que se mata por nada - um sapato tênis, um cigarro, o ódio retido nas entranhas. Pior, porém, quando mortas são as esperanças. Em especial, quando elas se dirigiam a erradicar o mal que todos proclamam em público condenar, para à sorrelfa dela participar. Tanto quanto a seca do Nordeste e a construção de rodovias favoreceu a prática, a corrupção desperta nos justiceiros a ambição desmedida, a perversidade mal-escondida, a ação torpe. E o que seria para festejar nos dá motivo suficiente para a frustração. Por isso, a fazer-se justiça, que sentem no banco dos réus os criminosos de todo jaez, sobretudo porque pagos para fazer o contrário do que fizeram. Ao invés de servirem à Lei, dela se serviram. O barro de que são feitos é o mesmo que deu forma às criaturas que pretextam combater.

Sou, mas quem não é?

Equivocam-se ou mentem, simplesmente, os que vêm dizendo que o sinistro Ônix Lorenzoni admite ter praticado o crime de caixa 2. O que o pau-pra-toda-obra de Bolsonaro faz é apenas ratificar confissão anterior. Desde seus primeiros dias, no primeiro cargo ocupado, no Palácio do Planalto, ele disse ter recebido dinheiro da JBS, na campanha eleitoral. E pediu desculpas por isso, como homem de bem que julga ser. Não demora, poderá receber ficha de bons antecedentes, depois de pagar multa de quase 200 mil reais. Por fatos semelhantes, e faz alguns séculos, Martinho Lutero fez a Reforma. É verdade que Lorenzoni tem mais facilidade de defender-se que qualquer outro brasileiro, em especial os que não cometem os mesmos ilícitos que ele: basta olhar em torno de si. Poderá até fazê-los todos rir, como Chico Anísio fazia com seus telespectadores - sou, mas quem não é? Diria o sinistro de múltipla utilidade.